Senso de sensibilidade

"Sabia que naquilo que elas conjeturavam por um momento, no momento seguinte elas acreditavam, já que com elas desejar era esperar e esperar era ter a expectativa."                                                                                                            Razão e sensibilidade, Jane Austen.  

Ainda não posso ter uma opinião formada quanto a esse livro, mas posso dizer que esse trecho, que descreve uma mãe e filha sensíveis e tolas (na minha opinião, por enquanto). Todo o "drama" das duas me embrulha o estômago algumas vezes, noutras, é como se olhasse para um espelho. A quem tento enganar? Me enojo comigo mesma. Sempre com expectativas, voando, sonhando alto. Quando na verdade as vitórias parecem distantes o bastante pra estarem fora do alcance dos meus braços. Têm sido tempos de derrotas, ja devia estar acostumada. Os outros avançam. A loser, está ocupada demais absorta em seus lamentos. Me enojo  com meu sentimentalismo de levar a sério todos os mais parfos e fúteis comentários, ao ponto de me entristecer com eles, sinto raiva de sentir raiva desses comentários e "brincadeiras" . Me enojo com minha capacidade de se magoar e magoar os outros tão facilmente. Me enojo com minha fraqueza, com meu coração sujo, e mole jeito pudim. Arhg, vou vomitar!